لكن قررت إن ابني هو اللي ربيته وحبيته، مش اللي قاله تحليل.»
عيني وقفت عند الجملة اللي بعدها.
«أما الطفل الآخر… فقد عاش طوال هذه السنوات داخل العائلة نفسها.»
حسيت نفسي مش قادر آخد نفس.
رفعت رأسي.
— يعني إيه داخل العيلة؟
الرجل قال:
— يعني إنت كنت تعرفه.
قلت:
— مين؟
سكت.
وبعدين قال:
— الشخص اللي قضيت طفولتك كلها بتعتبره ابن عمك.
تراجعت خطوة.
اسم واحد جه في دماغي.
ولد كبر معايا.
دخلنا نفس المدرسة.
كنا بنقضي الصيف سوا.
وبعد وفاة أبويا، اختفى فجأة وسافر بره البلد.
قلت اسمه بصوت ضعيف.
الرجل ما ردش.
لكن ملامحه كانت كفاية.
طلعت موبايلي بسرعة.
دورت على رقمه القديم.
آخر رسالة بينا كانت من أربع سنين.
كتبت:
«لازم أكلمك ضروري.»
وقبل ما أبعتها…
وصلتني رسالة منه هو.
كأنه كان مستني اللحظة دي من سنين.
فتحتها.
كان مكتوب فيها:
«لو لقيت الصورة، يبقى أخيرًا عرفت.
ماتصدقش أي حد.
خصوصًا الست اللي إنت فاكر إنك قابلتها بالصدفة.
لأنها مش قربت منك علشان تحبك…
هي قربت منك علشان تتأكد إنك الشخص الصح قبل ما تسلمك الحاجة اللي أبوك خبّاها باسمك.»
وتحت الكلام صورة لمفتاح.
نفس المفتاح الصغير اللي كانت طلعته من الدرج.
رفعت عيني ناحيتها.
قلت:
— المفتاح ده بيفتح إيه؟
ما ردتش.
قلت:
— سألتك بيفتح إيه؟
مسحت دموعها.
وقالت:
— خزنة أبوك.
— فين؟
— في مكان محدش يعرفه غيري.
سألت:
— وإيه اللي جواها؟
بصت للراجل اللي عند الباب بخوف.
ثم رجعت بصتلي.
— الدليل اللي يثبت مين فيكم كان الطفل اللي اتبدل فعلًا…
وسر تاني أخطر.
قلت:
— أخطر من إني أكتشف إن أبويا وأمي ممكن مايكونوش أهلي؟
ردت:
— أيوه.
سكتت لحظة، ثم قالت:
— لأن أبوك اكتشف قبل موته إن التبديل في المستشفى ماكانش خطأ.
حد عمله متعمد.
والشخص اللي عمله…
كان واحد من عيلتك.
يتبع
فضلت واقف مكاني وأنا بحاول أستوعب آخر جملة قالتها.
— التبديل كان متعمد؟
هزت راسها ببطء.
بصيت للراجل اللي واقف عند الباب، وبعدين رجعت لها.
— ومين من عيلتي عمل كده؟
قالت:
— الإجابة موجودة في الخزنة.
ضحكت بعصبية.
— كفاية ألغاز! من ساعة ما لقيت الصورة وكل واحد فيكم بيرميني على سر أكبر من اللي قبله. أنا عايز أعرف الحقيقة دلوقتي.
الراجل قال:
— يبقى روح للخزنة.
بصيت له.
— وإنت مالك بكل ده؟
رد:
— لأن اللي جوه الخزنة ممكن يثبت إني ماكنتش السبب في كل حاجة حصلت لأبوك.
أخته بصتله بغضب.
— إنت آخر واحد يتكلم عن البراءة.
رد عليها:
— وأنا عمري ما قلت إني بريء. لكن فيه فرق بين الغلط اللي عملته… والج/ريمة اللي اتحطت فوق راسي.
أنا قاطعتهم:
— الخزنة فين؟
سكتت لحظات، وبعدها قالت:
— في بيت أبوك القديم.
اتصدمت.
— بيت أبويا؟
— أيوه.
— البيت اتباع من سنين.
قالت:
— لأ.
— أنا حضرت إجراءات البيع بنفسي بعد وفاته.
هزت راسها:
— إنت حضرت بيع البيت اللي كنتوا ساكنين فيه. أنا بتكلم عن بيت تاني.
افتكرت فجأة مكان قديم كان أبويا بياخدني له وأنا صغير.
بيت صغير على أطراف المدينة، حوالينه أرض فاضية وشجرتين كبار.
كان بيقوللي إنه مخزن قديم تابع للشركة.
بعد ما كبرت، نسيت المكان تقريبًا.
قلت:
— البيت اللي فيه باب حديد أخضر؟
عينيها اتسعت.
— إنت فاكره؟
— صورته جت في دماغي.
قالت:
— أبوك اشتراه باسم شركة صغيرة محدش من العيلة كان يعرف عنها حاجة. وبعد وفاته، الملكية انتقلت حسب وصيته.
قلت:
— لمين؟
بصتلي.
— ليك.
سكت.
قالت:
— بس بشرط.
— شرط إيه؟
— ما تعرفش بوجوده غير لما المفتاح يوصل لك.
رفعت المفتاح الصغير قدام عيني.
كل حاجة كانت معمولة كأن أبويا مخطط لليوم ده من سنين.
قلت:
— نروح دلوقتي.
قالت:
— الوقت متأخر.
— مش فارق.
الرجل قال:
— وأنا جاي معاكم.
هي ردت فورًا:
— لأ.
— أنا جزء من الحكاية.
— إنت سبب نص المصايب اللي فيها.
قرب منها وقال:
— ولو سيبتكم تروحوا لوحدكم، ممكن ماتلاقوش حاجة أصلًا.
سألته:
— تقصد إيه؟
قال:
— فيه حد غيرنا عارف بوجود الخزنة.
— مين؟
بصلي وقال:
— أمك.
بعد حوالي ساعة، كنا واقفين قدام البيت القديم.
أنا وهي بس.
رفضت أخلي أخوها ييجي معانا.
الغريب إنه ما اعترضش كتير.
قبل ما نمشي، قاللي جملة واحدة:
— لما تفتح الخزنة، دور على الملف الأزرق قبل أي حاجة.
سألته ليه.
قال:
— لأن أبوك لو احتفظ بيه، يبقى أخيرًا هتعرف مين بدأ كل ده.
البيت كان أسوأ مما فاكره.
الباب الحديد الأخضر عليه صدأ، والشبابيك مغطاة بالتراب.
دخلنا.
ريحة المكان رجعتلي ذكريات صغيرة.
أبويا واقف هنا.
أنا بجري في الممر.
صوت راديو قديم.
كوباية شاي على مكتب خشب.
وقفت فجأة.
— أنا جيت هنا كتير، صح؟
قالت:
— أكتر مما إنت فاكر.
بصيت لها.
— إنتِ كنتِ هنا؟
— مرات قليلة.
دخلنا أوضة المكتب.
قالت:
— الخزنة ورا المكتبة.
زقينا المكتبة القديمة بصعوبة.
وراها كان فيه جزء مختلف في الحيطة.
استخدمت المفتاح.
سمعت صوت تكة.
جزء صغير من الحائط اتحرك.
ورا الحائط كانت خزنة معدنية.
لكنها ماكنتش محتاجة رقم سري.
المفتاح نفسه فتحها.
أول ما الباب اتفتح، لقيت ملفات كتير.
صور.
شهادات ميلاد.
أشرطة تسجيل قديمة.
وظرف مكتوب عليه:
«إلى ابني… الحقيقة كاملة.»
لكن افتكرت كلام أخوها.
دورت على الملف الأزرق.
لقيته تحت باقي الورق.
فتحته.
أول ورقة كانت تقرير من المستشفى بتاريخ يوم ولادتي.
فيه أسماء طفلين.
اسمي.
واسم الشخص اللي كنت طول عمري فاكره ابن عمي.
لكن فيه ملاحظة مكتوبة بخط مختلف:
«تم تغيير رقم السوار بناءً على تعليمات الإدارة.»
قلت:
— تعليمات مين؟
قالت:
— كمل.
قلبت الورقة.
كان فيه نسخة من إيصال تحويل مالي.
مبلغ كبير جدًا بالنسبة للوقت ده.
التحويل اتعمل قبل ولادتي بيومين لموظفة كانت شغالة في قسم الولادة.
ومن حساب…
أعرف صاحبه.
فضلت باصص للاسم.
— مستحيل.
قالت:
— إيه؟
ناولتها الورقة.
أول ما شافتها، حطت إيدها على بقها.
اسم صاحب الحساب كان اسم جدي.
أبو أمي.
قعدت على الكرسي.
— جدي؟
قالت:
— أبوك كان شاكك فيه.
— جدي هو اللي بدل الأطفال؟
— ما نعرفش لسه.
صرخت:
— التحويل باسمه!
قالت:
— التحويل يثبت إنه دفع فلوس للموظفة. ما يثبتش لوحده السبب.
مسكت باقي الأوراق.
كان فيه خطاب بخط جدي.
موجه لأبويا.
«أنا عملت اللي كان لازم يتعمل علشان أحمي بنتي.»
وقفت عند الجملة.
قريتها تاني.
«لما تعرف الحقيقة، ممكن تكرهني، لكن لو رجع بيا الزمن هعمل نفس الحاجة. الطفل مالوش ذنب، وبنتي مش هتدفع تمن غلطة ما عملتهاش.»
حسيت بدقات قلبي في وداني.
قلت:
— غلطة مين؟
هي ما ردتش.
فتحت ورقة تانية.
تحليل نسب.
لكن المرة دي كان واضح.
اسم أمي موجود.
واسمي موجود.
النتيجة:
الأمومة مثبتة.
قعدت ساكت ثواني.
وبعدين قلت:
— يعني هي أمي فعلًا.
قالت:
— أيوه.
— طب أبويا؟
قلبت الصفحة.
تحليل تاني.
الأبوة غير مثبتة.
حسيت كأن حد سحب الأرض من تحتي.
قعدت على الكرسي.
أبويا…
الراجل اللي علمني أسوق.
اللي كان يستناني بعد المدرسة.
اللي فضل واقف جنبي أول يوم جامعة.
اللي آخر كلمة قالها ليا قبل ما يموت كانت:
«خليك راجل طيب يا ابني.»
ماكانش أبويا بيولوجيًا.
لكن الغريب إن أول إحساس جالي ماكانش غضب.
كان خوف.
خوف إن الورق يحاول يمسح عمر كامل بيني وبينه.
قلت:
— هو كان عارف؟
قالت:
— عرف وإنت عندك 8 سنين.
بصيت للصورة القديمة اللي لسه في جيبي.
فهمت دلوقتي ليه التاريخ مهم.
قلت:
— وعمل إيه لما عرف؟
— أخدك وروح البيت.
— بس؟
— وبعدين رجع هنا لوحده وقعد بالساعات.
— وبعدها؟
ابتسمت وسط دموعها.
— قال جملة عمري ما نسيتها.
— قال إيه؟
— قال: «التحليل يقول اللي يقوله… ده ابني.»
نزلت عيني.
ولأول مرة من ساعة ما بدأت الليلة، دموعي نزلت.
مسحتها بسرعة.
لكنها كملت:
— المشكلة إن الموضوع ما وقفش عند كده.
رفعت رأسي.
قالت:
— أبوك بدأ يسأل مين والدك البيولوجي.
قلت:
— وعرف؟
سكتت.
— عرف.
قلبي اتقبض.
— مين؟
بدل ما تجاوب، أشارت للملف.
— فيه تسجيل.
لقيت جهاز تسجيل صغير في الخزنة، ومعاه شريط مكتوب عليه تاريخ قبل وفاة أبويا بشهور.
ركبت الشريط.
ضغطت تشغيل.
تشويش بسيط.
وبعدين…
صوت أبويا.
نسيت أتنفس.
سنين ما سمعتش صوته.
«لو إنت بتسمع التسجيل ده يا ابني، يبقى أنا فشلت إني أقولك الكلام ده بنفسي.»
قفلت عيني.
صوته كمل:
«أول حاجة عايزك تعرفها إن مفيش ورقة في الدنيا تقدر تغير حقيقة إنك ابني. أنا اللي شلتك أول مرة. أنا اللي سهرت جنبك وإنت تعبان. وأنا اللي كنت فخور بيك كل يوم.»
دموعي نزلت أكتر.
«لكن الحقيقة حقك.»
سمعته بياخد نفس.
«أمك ما خانتنيش.»
فتحت عيني بسرعة.
التسجيل كمل:
«قبل جوازنا، حصلت واقعة مؤلمة واتخبت عنها تفاصيل كتير لسنين. أنا مش هكتبها في ورق، ومش هحكي حاجة تخص أمك من غير ما تسمعها منها. كل اللي يهمك تعرفه إنك جيت للدنيا من غير ذنب، وهي كمان عاشت سنين وهي مش عارفة الحقيقة كاملة.»
